开春的时候，香港又湿又潮，墙上能拧出水来。
魏老大的腿疼了整整一个冬天，开春也没见好。有时候疼得厉害了，走路都得扶着墙。女人天天给他熬药，熬得满院子都是苦味，喝了他也不见好。
“他爹，再去医院看看吧。”女人说。
魏老大摇摇头。
“老毛病，熬过去就好了。”
女人不放心，可她知道劝不动他。
那天下午，店里来了个人。
五十来岁，穿着灰布长衫，戴着一副老花镜，提着一个旧皮箱。他进门之后，四下看了看，走到柜台前头。
“请问，魏老板在吗？”
栓子抬起头，打量着他。
“您是……”
那人笑了笑。
“我是从山东来的，姓周。魏老板的老乡。”
栓子愣了一下，把他领到后院。
魏老大正坐在枣树下，晒着太阳，腿上盖着一条薄毯。他看见来人，眯起眼，看了好一会儿。
那人走到他跟前，站住。
“魏大哥，还认得我不？”
魏老大看着这张脸，看着那副老花镜，看着那双笑眯眯的眼睛。
想起来了。
“周先生？”
那人笑了。
“魏大哥好记性。”
魏老大站起来，腿疼得他皱了下眉，可他顾不上。他走过去，握住那人的手，握得紧紧的。
“周先生，你咋来了？”
这个周先生，叫周文轩。二十年前，在山海关渡口，他掏钱帮魏老大一家过了黄河。就那半块苞米面饼子，就那几张票子，救了他们一家人的命。
周文轩看着他，看着这个缺了一条胳膊的老人，看着这张老了的脸上那些刀疤那些皱纹。
“魏大哥，”他说，“我找了你二十年。”
那天晚上，周文轩住在鲁味居。
一家人围坐在一起，听他说这些年的经历。
那年在山海关分别之后，他去了关东，投奔亲戚。后来日本人打过来，他又往南跑，跑到了上海。上海沦陷了，他又跑，跑到了重庆。抗战胜利了，他回了山东，可老家已经没人了。
“我到处打听你们，”他说，“打听了二十年。去年才打听到，你们在香港。”
魏老大看着他，看着这张老了的脸。
“周先生，”他说，“当年要不是你，我们一家早就死在山海关了。”
周文轩摆摆手。
“魏大哥，别提那事了。那是缘分。”
女人在旁边抹眼泪。丫头端茶倒水，手都在抖。栓子坐在旁边，一句话也说不出来。
周文轩看着这一家人，看着这个热热闹闹的场面。他笑了笑，那笑里有点苦。
“魏大哥，”他说，“你这一辈子，值了。”
魏老大看着他。
“周先生，你呢？”
周文轩低下头，没说话。
过了好一会儿，他抬起头。
“我一个人。”
屋里静了。
周文轩站起来，走到窗前，望着外头的夜色。
“老婆孩子，都没了。日本人炸死的。”
魏老大站起来，走到他身边。
两个人站在窗前，站了很久。
周文轩转过头，看着他。
“魏大哥，”他说，“我来找你，是有件事。”
魏老大看着他。
周文轩从怀里掏出一张纸，递给他。
魏老大接过来一看，愣住了。
那是一张地契。山东老家的地契。
“那年你给我的那半块饼子，”周文轩说，“我一直留着。后来我做买卖，发了点财，就想着，得还你点啥。”
他顿了顿。
“我托人回你老家看了看。你家的老房子还在，地还在。我就把它买下来了。”
魏老大攥着那张地契，手抖得厉害。
他看着那张纸，看着那些字，看着那个熟悉的地名。
曹州府。魏家庄。
他离开那儿，快四十年了。
“周先生，”他说，声音哑了，“这咋行……”
周文轩拍拍他的肩膀。
“魏大哥，拿着。那是你的根。”
那天晚上，魏老大一夜没睡。
他坐在炕上，把那张地契翻来覆去地看，看了无数遍。
女人陪着他，也不睡。
“他爹，”她说，“咱真能回去？”
魏老大没说话。
他看着窗外。月亮很亮，照进来，落在那张地契上。
他想起了那年离开的时候。地旱了，庄稼枯了，一家人没饭吃，只能往外走。他爹死的时候说，别回来，这儿活不了人。
可现在，地又回来了。
他把那张地契折好，放在枕头底下，挨着那两枚铜钱，挨着那个有洞的布袋。
都放一起。
第二天，周文轩走了。
他走之前，跟魏老大说了很多话。
说他现在在上海，做点小买卖，过得还行。说以后常联系，有什么事就找他。说那张地契，他想啥时候回去都行，房子还在，地还在，村里还有老人记得他们。
魏老大送他到码头。
船开了，周文轩站在船头，冲他挥手。
魏老大也挥手。