沈砚把“换路”两个字写完，笔尖在纸上顿了顿，墨迹洇开一小团。他没擦，只将钢笔搁回笔筒，抬眼看向门外走廊。巡捕房的钟刚敲过七点，脚步声杂乱，有人拖着扫帚扫地，木柄刮过水泥地，吱呀作响。
他起身走到档案柜前，抽出一叠旧案卷，纸页泛黄，边角卷起。翻到第三页，他手指停住，指着一个名字：“老赵，码头装卸组，二十年工龄，参与过三起工伤调解。”他合上卷宗，朝门口喊了一声，“魏三合。”
魏三合从值班室探出头，嘴里还嚼着半块烧饼，腮帮子一鼓一鼓。他三两步跑进来，顺手把帽子歪戴好，笑嘻嘻地说：“沈大哥，早啊，今天不吃官司了吧？”
沈砚没理他那句油腔滑调，把卷宗往前一推：“李长海这条路走不通，证据太干净，反倒不干净。得从下面找缝——这个人，你去见见。”
魏三合低头一看，念出声来：“老赵？码头那个扛包的老师傅？”他挠了挠耳后，眯眼一笑，“行啊，我扮个混混去蹭饭，三句话就能让他请我抽旱烟。”
“别耍滑头。”沈砚盯着他，“只听不说，别露身份。他要是问你是谁，你就说‘没人要的闲汉’。”
“得令！”魏三合啪地敬了个礼，转身就往外走，临出门又回头，“对了，我能顺他点烟丝不？”
“随你。”沈砚坐回桌前，拿起怀表看了一眼，链条轻响，“九点前回来报一次位置。”
魏三合应了一声，人已经没了影。
江州码头早晨雾气未散，江面灰蒙蒙一片，汽笛声断续传来。趸船晃荡，缆绳绷得咯吱响。工人们排成队往货舱里搬麻袋，肩上搭着汗巾，吆喝声此起彼伏。
魏三合换了身破短打，裤脚撕了一道口子，脸上抹了锅底灰，肩上扛个空麻袋，在搬运队边上转悠。他瞅准时机，假装想搭把手，凑上去帮一个壮汉抬箱子，结果一脚踩空，箱子砸地，惹来一顿臭骂。
“滚远点！吃白食的瘪三！”那人踹了他一脚。
魏三合顺势摔坐在地，咧嘴一笑：“侬晓得伐，我就是个吃白食的，今早还没落胃呢。”声音不大，却刚好让旁边歇脚的老赵听见。
老赵蹲在铁皮棚子下抽烟，六十上下，背微驼，脸皱得像风干的橘子皮。他眯眼看了看魏三合，没说话，只把烟锅在鞋底磕了磕。
过了一会儿，老赵起身准备干活，魏三合立刻凑上前，掏出火柴盒，抖出一根火柴棍：“老师傅，借个火？”
老赵瞥他一眼，没接，自己摸出火石打着了。
魏三合也不尴尬，顺势从怀里摸出半块饼，递过去：“您这把年纪还扛包，风又大，垫垫肚子吧。”
老赵愣了一下，盯着那半块饼，又看看他脸上的灰和破裤子，哼了一声：“小子倒会来事。”
“混口饭吃嘛。”魏三合嘿嘿笑，“明儿我还来，给您带整的一个。”
老赵没应，接过饼揣进怀里，扛起扁担走了。但走两步，回头看了他一眼。